Boulesis. boulesis.com Filosofía, deliberación y pensamiento. Miguel Santa Olalla Tovar

Hablar de la sociedad del conocimiento nos lleva ineludiblemente a indagar en cómo se construye este conocimiento. En el modelo “Gutenberg” llegar a crear un contenido cualquiera implicaba pasar un filtro previo constituido por alguna de las industrias culturales de que se tratara: mundo editorial, mercado artístico o mecenazgo, opciones de presentar una ópera en un gran teatro, un museo o una discográfica. Sería ingenuo pensar que todas estas industrias se muevan únicamente por la calidad de los trabajos. En ocasiones eran muy distintos los criterios por los que los conocimientos llegaban a la esfera pública. No sólo eso: la ciencia, la filosofía o la literatura podían construirse de una manera certera, con citas y referencias fiables, que se podían contrastar. La tarea de esta industria que tantas críticas ha recibido en los últimos años consistía precisamente en seleccionar aquellas contribuciones que sí merecían ser conocidas por toda la sociedad.

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La experiencia de la lectura es tan diversa, abierta y plural como la vida misma. Hay libros que nos ayudan a pasar el rato o nos “entretienen”, otros que se convierten en compañía permanente y silenciosa. La biografía de los que disfrutan leyendo ha de contar siempre con unas lineas en las que se especifique qué obras han dejado escrito un mensaje en la vida del lector. En cierta manera, la lectura implica una cierta “transfusión”, no de sangre, pero sí de vidas, ideas, personajes, sentimientos y situaciones. El lector vive muchas vidas en una sola. Lo mismo le tiene que ocurrir al escritor: tiene que ser un vividor, no en el sentido más cotidiano del término, sino en un sentido más literal. En el acto de escribir tiene que dejarse la vida, proyectarse en las letras que va tejiendo y pintando. Algo que, sin embargo, no siempre se logra, y es aquí donde podría introducir una distinción fundamental que nos podría servir (sin pretender ser taxativos) para distinguir buenos libros de otros que no lo son tanto. Jugando a críticos literarios, quizás se podría aplicar este axioma: pasan a la historia de la literatura las obras de aquellos que se juegan la vida en cada palabra.

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Desde hace algunos días se nos está informando de diversos acontecimientos relacionados con la feria del libro de Madrid en la que la literatura nórdica recibe una atención especial. Pasear por cualquiera de los expositores es ir recreando posibles itinerarios literarios, lecturas que irán incorporándose a nuestro ser y configurando nuestra manera de pensar. Elegir libros es seleccionar encuentros, pero también ir cerrando puertas, rechazar personajes, perspectivas y ensayos. Hay, por supuesto, un coste de la oportunidad literaria: cada vez que escogemos un libro estamos renunciando con ello a otros cientos de miles. Nuestro tiempo es irremediablemente finito: nadie puede leerlo todo, y quizás tampoco sea deseable o saludable intentar hacerlo. Cada lector ha de ir trazando su propio camino, de la misma forma que cada viajero busca sus propios destinos con arreglo a criterios bien distintos. Porque tan imposible es conocer el mundo por completo como haber leído las obras más importantes de la historia del escribir humano.

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En una reciente conversación, me contaban que la adaptación cinematográfica de Ensayo sobre la ceguera de Saramago, titulada A ciegas, estaba bien pero que no alcanzaba ni mucho menos la brillantez del libro. “Como siempre”, fue una de las coletillas utilizadas. La experiencia no es novedosa, y la hemos podido escuchar en muchos lugares y ocasiones: el cine y la literatura mantienen relaciones fluidas, se intercambian materiales, textos y personajes. Sin embargo, algo debe perderse en este proceso, algo valioso y que provoca un resultado común: aquel que ha leído un libro suele quedar decepcionado ante su adaptación al cine. Mientras hablaba de esto, se me venía a la cabeza el Laocoonte de Lessing, un texto en el que el autor alemán compara la poesía y la escultura. Capacidad expresiva, limitaciones técnicas, posibilidades plásticas… Como no voy a estar a la altura de Lessing, sí que me atrevo hoy a proponer algunas ideas en torno a la relación entre cine y literatura, tratando de desvelar por qué la película no satisface al lector. Seguir leyendo…

“El saber es antes que nada carnal. Son nuestras orejas y nuestros ojos los que lo captan, es nuestra boca la que lo transmite. Ciertamente proviene de los libros, pero los libros salen de nosotros. Esto provoca el murmullo, el pensamiento y el gusto de leer es una herencia de la necesidad de decir.”
(Daniel Pennac, Mal de escuela)

La feria de la cultura ha puesto sus ojos sobre Darwin y el segundo centenario de su nacimiento. Lo fascinante de la teoría de la evolución es su sencillez: cuando hay problaciones de seres vivos que exceden los recursos disponibles, sólo los mejor adaptados sobreviven. Los estudios que respadan la teoría y los detalles de la misma (así como el posterior desarrollo de la genética) son mucho más complejos y aún hoy existe controversia científica en torno a ciertos aspectos de la teoría. Sin embargo, el núcleo central asombra por su maravillosa simplicidad. A esta característica hay que añadirle otra: la fecundidad de la intuición darwiniana, su capacidad para ser exportada y aplicada a otros campos de investigación. La idea de selección natural es un buen ejemplo de interdisciplinariedad: de una forma más o menos manifiesta mantiene relaciones con otras disciplinas, y ha sido aplicada a campos muy diversos, algunos de los cuales comentaremos a continuación. Seguir leyendo…